"Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo."
Fernando Pessoa
Le he pedido al camarero
que me rellene todos los vacíos
que me dejaste anoche.
Le han faltado botellas.
Me he jugado en el póker
el futuro que me escribiste un día
‒cuando aún éramos jóvenes y felices‒
‒cuando aún éramos jóvenes y felices‒
en una mugrienta servilleta.
Ahora solo me queda
un presente en calderilla.
Le preguntaré a esa chica
si funciona la máquina de tabaco,
a ver si esta luminosa ladronzuela
me devuelve un pasado bien ordenado:
veinte recuerdos que se (es)fuman.
Hoy la tele no entiende
que el fútbol no me divierte.
Que por más que intento escuchar
el ruido acompasado de la tragaperras,
nadie le da su helado
al maldito niño que grita
delante del refrigerador.
Al final voy a tener que hacerlo yo.
Esperaré en esta butaca tan alta
hasta que los pies me lleguen al suelo,
y la sangre a la cabeza.
Me colocaré discretamente
bajo el ventilador
para que bailen mis cuatro pelos
al ritmo con que se contonea
el dulce tinto de verano.
El limón ya no me amarga.
Con suerte,
a las dos o tres de la madrugada
‒si no me han echado antes‒
seré comida de ratas
del chino de la calle de atrás.
No hay comentarios:
Publicar un comentario